PRESSA

Tenho pressa. Não aquela pressa passageira de ser logo atendido na ante-sala do médico. Tão pouco aquela pressa urgente em terminar aquela reunião chata sobre assuntos chatos e com pessoas ainda mais chatas. A minha pressa é mais profunda. Era adormecida, latente, letárgica. Vivia mergulhada em uma bruma densa. E agora desperta voraz, com vontade de ganhar o mundo.

Minha pressa, como todas as pressas, é inimiga da perfeição. Embora a perfeição em sentido latu não exista, a minha pressa a considera e respeita. Embora às vezes insista ignorar sua existência. Ela é irresponsável ao mesmo tempo em que tenta desesperadamente acertar. Por vezes se afasta do alvo, mas sempre procura mantê-lo em vista.

A pressa que sinto pode ser intangível por vezes. Mas o que vem a ser realmente tangível nessa vida louca e nesse país sem oportunidades reais? A minha pressa quer desvairadamente subverter a intangibilidade e tornar real tudo aquilo que povoa meus sonhos. A minha pressa também é sonhadora. Inspirada, fértil, batalhadora, cabeça-dura.

A pressa que vive dentro de mim é justificada. Ela existe com um propósito. Tem seus objetivos definidos. Me assalta violentamente em arroubos irracionais e trata de me acalmar quando esses cessam. Procura me resgatar de um passado desperdiçado ao passo que me tranqüiliza, mesmo pelo fato de saber haver um tempo perdido com outras coisas que não me proporcionaram o devido prazer pela vida.

Minha pressa quer me redimir. Eu quero me redimir. Não com o mundo ou com as pessoas, mas comigo mesmo.